L'ange déchu chuta lourdement au sol. Il tenta de se relever, sans succès. Sa jambe ouverte ne l'aidait guère, pas plus que la flèche enfoncée dans son flanc. Une profonde frustration le gagna: il était Vahaniel, l'Aigle Noir, cet être presque légendaire qui avait fait trembler Tarenia quelque siècles auparavant. Il avait affronté Varian, le plus grand héros Tarenien, et il l'avait vaincu. Il avait commandé les troupes des Cornus pour ce qui aura été leur déclin. Il avait semé la mort et la terreur a Dylana et Avanad.
Et il se retrouvait cloué au sol, incapable ne serait-ce que de simplement se lever -ne parlons pas de fuir-. Les pas de ses poursuivants étaient devenus audibles et leur sont croissait.Le boisé ou l'ange avait trouvé refuge était petit, trop pour faire office d'abri. Et si en temps normal il aurait pu prendre le rôle de Myr, ce soldat fidèle quoiqu'un peu trop arrogant, sa cape percée ne pouvait mentir.
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Le capitaine Mihk et ses hommes courraient a travers le boisé. Les branches avaient beau les heurter et rendre leur progression pénible, ils ne songeaient pas un instant a s'arrêter. L'ange déchu responsable de nombreux décès principalement causés par l'incendie d'Avanad et l'attaque de Dylana était tout près. Blessé. Seul.
Mikh se félicita intérieurement bien qu'il sût que sans le Chevalier qui avait affronté le tueur au corps-a-corps, aidé de trois miliciens et sans l'archer d'élite envoyé par le Général Sayrath dans les derniers jours ou il dirigeait encore l'armée il n'aurait rien pu faire. Peu importait, en fait. Le capitaine recevait les honneurs, et le seul homme susceptible de récompenser les deux principaux combattants de la troupe n'avait plus aucun pouvoir.
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L'assaut contre Stanaoran avait échoué. Et il allait mourrir. C'était la seule issue possible. Car les six soldats se trouvaient devant lui, prêts a frapper. Il voulut se relever.S'aggripant a un arbre, il n'y parvint néanmoins pas. Le chef de la troupe s'avanca vers lui, épée au clair. Et il frappa.
Ca n'était pas douloureux, du moins pas autant que l'ange déchu aurait pu le croire. La lame enfoncée dans son corps venait en libératrice. Vahaniel était dans l'erreur, et il s'en rendait compte. Il avait trahi sa foi, il méritait bien son sort. C'est du moins ce qu'il pensa un instant, car la réalité le rattrapa aussitôt: il était blessé mortellement, au sol, et il n'avait rien pu faire pour éviter cela. De plus, cet homme devant lui allait en retirer de la gloire. Une gloire qu'il ne méritait pas.
Alors, Vahaniel prononca un mot. Une flamme surgit. Une, d'abord. Puis dix. Puis cent, qui formèrent un cercle autour de l'ange et du soldat. Vahaniel se redressa, mu tout comme les flammes par une magie qui le dépassait. Sa cape chuta d'elle même au sol. Il sourit. A travers le feu, les autres purent aussi l'apercevoir. Ils le reconnurent tous. Ils l'avaient tous rencontrés un jour ou l'autre. Dans un mouvement irréel, il tira sa lame et l'enfonca dans le corps de l'homme qui lui faisait face.
Puis, "il" mourrut. Il. Myr.
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Je regardais la scène avec peu d'intérêt. La mort d'un de mes anciens soldats ne me fit rien. Je m'éloignais simplement, du pas trainant que j'avais adopté. Vers les montagnes.
(Pour clore le RP de Vahaniel et de Say.)
